--And what did he die of so young, Gretta? Consumption, was it?
--I think he died for me, she answered.
"The Dead" - James Joyce
Und dann irgendwann fängt es
an zu schneien. Feiner, weißer Neuschnee. Du läufst die Hauptstraße entlang, an
der Kirche vorbei, und der weiße Schnee hat irgendwie doch etwas von Unschuld,
von Neubeginn, wie er sich so auf alles legt, alles bedeckt: Die Gehwege, die
Tannenbäume am Straßenrand, die Menschen. Die Vergangenheit.
Da brauche ich aber viel
Schnee. Und dann einen Schneeflugfahrer wie in diesem schwedischen Film, den du
letztens gesehen hast. Einer nach dem
anderen. Wo dieser schwedische Schneepflugfahrer nach dem plötzlichen Tod
seines Sohnes an einer Überdosis Heroin einen nach dem anderen der
Verantwortlichen ermordet und im Fluss versenkt.
Die Welt ist weiß, neu und
schön, wie verwandelt…
…oder ist sie unbarmherzig
kalt, lebensfeindlich und begräbt alles, jede Hoffnung unter einer schönen
Oberfläche? Wie in dieser Joyce-Geschichte „The Dead“, auf Deutsch also „Die
Toten“. Wo Gabriel sich nach einem Festessen sich schon auf eine Nacht mit
seiner Frau freut, dieses kurze Auflodern seiner Leidenschaft doch schon bald
wieder von ihren Erinnerungen an eine Jugendliebe erstickt wird. Während überall
um sie herum der Schnee sich aufs Land legt, es unter sich begräbt wie ein
Leichentuch.
Auch du vertraust diesem
Schnee, der so schön weiß, so unschuldig daherkommt, aber im Endeffekt nur kalt
und flüchtig wie eine Chimäre ist…
Generous tears filled Gabriel's eyes. He had never felt like that himself towards any woman, but he
knew that such a feeling must be love. The tears gathered more thickly in his eyes and in the partial
darkness he imagined he saw the form of a young man standing under a dripping tree. Other forms
were near. His soul had approached that region where dwell the vast hosts of the dead. He was
conscious of, but could not apprehend, their wayward and flickering existence. His own identity was
fading out into a grey impalpable world: the solid world itself, which these dead had one time reared
and lived in, was dissolving and dwindling.
A few light taps upon the pane made him turn to the window. It had begun to snow again. He watched sleepily the flakes, silver and dark, falling obliquely against the lamplight. The time had come for him to set out on his journey westward. Yes, the newspapers were right: snow was general all over Ireland. It was falling on every part of the dark central plain, on the treeless hills, falling softly upon the Bog of Allen and, farther westward, softly falling into the dark mutinous Shannon waves. It was falling, too, upon every part of the lonely churchyard on the hill where Michael Furey lay buried. It lay thickly drifted on the crooked crosses and headstones, on the spears of the little gate, on the barren thorns. His soul swooned slowly as he heard the snow falling faintly through the universe and faintly falling, like the descent of their last end, upon all the living and the dead.
